Смерть моего отца всегда была мне как бы оправданием моей неудавшейся жизни: моих депрессий, порезов, беспорядочных связей... Не думаю, что было бы лучше, если бы он был все еще жив: ведь я и ребенком уже знала о его похождениях "налево", о том, что ему часто не было дела до нашей семьи, до моей мамы, не было времени на своих дочерей, а только на машину, на которой он и разбился... Конечно, я была его любимицей; я всегда увязывалась за ним, куда бы он ни шел. Только недавно моя мама рассказала, что отец покупал мне шоколадки, когда я ходила с ним ставить машину в гараж (один из вариантов), и когда мы приходили домой, я делилась этими шоколадками с сестрой, потому что ей отец не додумывался купить тоже шоколадку... Мама сказала, что он назвал меня в честь своей первой любви - Наташей. А вдруг, я только поэтому была его любимицей, а не потому, что тоже любила паять всякую хрень и смотреть футбол?..
Ну, теперь я уж точно об этом никогда не узнаю. Но я предпочитаю верить своей детской сказке.